Осень. Грустно и красиво Снова холода. Только жизнь проходит мимо Раз и навсегда.
Оставляя нам в наследство Встречи, города, Радость солнечного детства, Школьные года.
Оставляя нам на память Лица, имена, Хмелем тайных снов дурманит, Поит допьяна.
Где-то там, за синей дымкой, Чередою лет Златокарих глаз искринка, кос девичьих плеть.
Память ранит, память манит, Тем, что не сбылось, Легкой грустью взгляд туманит Было. Не сошлось.
Осень. Кленов шум бумажный... Лица, имена... Может, кто-нибудь однажды Вспомнит и меня.
16 окт. 2004
Если кто-то думает, что в стихах главное рифма и размер, то он ошибается. Главное - образность, метафоры. Прочтя учебник стихосложения, можно научиться рифмовать. А вот с остальное, что отличает стих от прозы, в учебнике не прочтешь. И не всегда у меня получается.
За щербатым гнилым частоколом, С каждым днем все дряхлей и дряхлей, Деревянная старая школа Притаилась в тени тополей.
Спит старушка, разнежась в тенечке, Отдыхая от летней жары, Снятся школе былые денечки, И оравы шальной детворы.
Черных брёвен столетних морщины, Вросший в землю по окна фасад. По какой же неясной причине У меня затуманился взгляд?
Помнишь, школа, девчонку-тростинку, Что была в меня чуть влюблена, На ступеньках у входа щербинку, Мою парту, в ряду у окна?
Школьных буден и лет вереницу, Фотографию в старом саду, Одноклассников милые лица, Нашу классную в первом ряду.
Разыщу на чужбине девчонку, Погрущу, расскажу, поделюсь, Позову на родную сторонку, И в ступени тебе поклонюсь.
Под рулады скрипучего пола, Мы пройдемся по классам твоим. Улыбнется нам старая школа И тихонечко благословит.
24 янв. 2003
Вообще-то стихи надо писать в молодости, пока глаз не замылен, пока сохраняется свежесть восприятия. А после пятидесяти столько уже всего прочитано, столько в памяти всякой ерунды, что ничего нового придумать уже невозможно. Ловишь, ловишь рифму или ускользающий образ за хвост, вот он, гад, поймал уже. А потом вспоминаешь, что это кто-то до тебя придумал уже.
Говорят, что где-то есть бог, Говорят, что этот бог строг, Что создал он где-то там рай, Для меня же рай - родной край.
Я на улочке своей гость, Я черемухи сорву горсть, На крылечке потянусь всласть, Полюбуюсь на листвы вязь.
Почему-то стал забор мал, Где штаны я на клочки рвал, Почему-то стал отец сед, И зовется не отец - дед.
Часто снится мне родной дом, Цвет черемух да крутой склон, По заборчику вьюнка ус, И колодезной воды вкус.
Я сегодня как тогда юн, Вновь гитарный слышу зов струн. Cброшу c плеч прошедших лет грусть, Может, заново влюблюсь, пусть,
Неужели ж это я сплю, Воздух Родины взахлеб пью, А над сопками небес синь, Здравствуй, Родина, я твой сын.
Трех штук, я думаю, достаточно, хотя в загашнике стихов больше. Но они, в основном, не для публикации, а для развешивания по нежным женским ушкам. Лучше всего стихи воспринимаются в виде песни. Но с песней, увы, проблемы, нет у меня нужных для распевания способностей. Но, ежели нальёте… Можно и побазлать. Ладно. Раз пошла такая пьянка, режь последний огурец. Еще один стих и хватит. На посошок.
Осенний снег. Снежинка за снежинкой Покорно падают в мохнатой тишине. И тихо тают волглою слезинкой Бессильно распластавшись на окне.
Когда-нибудь и нас с тобой не станет, Погоды вешние и наш замоют след, Но только снег идти не перестанет Когда снежинка стает на стекле.
Давай-ка, друг, нальем себе немного Ты в городе своем, а я в своем, Средины жизни стоя на пороге Мы, наконец-то, что-нибудь поймем.
Нет Сань, в виде песни не надо. А то потом какой нибудь Кирлан все изгадит ;)))) Вот сам бы ты прочитал да и звуковой файлик..... А то ведь для меня тетенька одна так испортила мое любимое у А Тарковского. А как читал Кайдановский в Сталкере а! Жизнь брала под крыло, Берегла и спасала. Мне и вправду везло. Только этого мало.
Томочка, обязательно, как только, так сразу, вдохновительница ты моя.
А намедни был грешок Взял и выдумал стишок, Доктора перепужались Говорят, от книжек шок. Прибежали санитары, Притащили гонорары - полведерка скипидара и с таблетками мешок. Скипидар мне в прок идёт Рифма в рифму так и прёт, Но в редакциях журналов Никто стих мой не берёт.
